Gris, gris,
a veces siento el cielo gris,
sangre ceniza disfrazó el carril:
mis calles son de piel;
mis noches son de sed;
mi sol está en la gente...
Sin fin
de sombras que en su desnudez
sacuden quietas mi silueta gris
portando un corazón,
gimiendo en pena su canción...
Mientras, abrazo aquí
tus párpados de jean,
tu genio artesanal
que intenta reparar.
Te escucho caminar
mitad resignación,
mitad bronca y verdad.
Mientras, te aguanto aquí,
sé que vas a venir,
volverás a empezar,
me late tu ilusión.
Donde quiera que estés,
tu escenario mejor:
Buenos Aires... soy yo.
Gris, gris,
la tarde va mudando el gris,
tu savia, fresca, se esperanza en mí;
retomas el timón
con la imaginación
de los que se desvelan...
Y así,
pintada en tu íntimo matiz,
mis sendas pierden ese cielo gris;
me das revolución;
así, me vuelves a salvar.