Para Aníbal Troilo, en el año del centenario de su nacimiento.
Manchas de overoles, de remiendo y humedad,
pintan a esos perros que lamieron tu temblor.
Un pálido malvón, que lento vuela y va…
llora en tu solapa vino tinto y chaparrón.
Ladran calle adentro los despojos de tu sed,
hay olor a hembra y a caballo en el barrial
Abasto redentor, ceniza en el ojal,
sos un espejismo que se muere por volver…
Cuelga en la parra la noche
viejas memorias que hieren,
calle de viola y mercado,
sangre de alcoholes que llueven.
¡Y en tu solapa de cielo sin clarear
hay un rumor de canceles!,
y un viento oscuro que vuelve,
te duele y se llama bandoneón.
Hondos mostradores madurándote en la piel
vuelcan en tus ojos un rumor de tempestad,
tu rostro de papel, un buda de arrabal,
suda mariposas por la frente y por la sed.
Labios de hembra joven se amasijan en tu piel,
con olor a fruta del mercado y de tu voz.
Gomina de alquitrán, jaurías de malvón,
sos un espejismo que se muere por volver…