Somos
un tren de lejanía
que rueda por el mundo
sin rumbo y sin vigía.
Somos
el beso que se apura,
el sexo en la tormenta,
tal vez una aventura.
Somos
la historia viviente
de alguien que miente
su paso al andar.
Somos
la culpa que delega,
el tiro por la espalda,
las cartas que no llegan.
Y sin embargo
al pie de la derrota
o en medio de las sombras
crepita un nuevo amor.
Ese paisaje de miel y mariposas
que ofrece entre sus cosas
un beso sanador.
Hoy por ejemplo,
un viento cotidiano
me enseñó que lo humano
cuando llega… es de a dos.
Como el milagro de llegar a casa
y hay alguien te abraza
y entibia el corazón.
Fuimos
la historia de otras vidas
y algún adiós que deja
cristales en la herida.
Fuimos
testigos indefensos
de un dios desangelado
llevándose lo nuestro.
Fuimos
tal vez el zarpazo
del último abrazo
que vuelve a intentar.
Somos
la culpa que delega
el tiro por la espalda
las cartas que no llegan.
1° Mención Certamen de Tango Hugo del Carril (2012)