Los cuarenta inviernos
los lleva en arrugas,
esa mujer indomable
que el bajo recogió.
Su turbio pasado
va escrito en sus ojos,
que parecen despojos
de un algo que brilló.
Nadie conoce su vida turbia
ignoran todos su desconcierto,
carne de arroyo, no tiene cuna
toda choza es su puerto.
Llevando al hombro su desventura
busca en la noche, quizá qué estrella,
y es hoy su vida, sin fe ni huella,
hosca y fría como el dolor.
Cuando la luna refleja
su luz de plata en el río,
como una sombra, parada está
desvariando y gimiendo.
Es esa loba taimada
que ansía en su desencanto,
hallar aquella hija que ayer
ella hundió en el placer.
Con fiebre de bruja
recorre las calles,
esa mujer indomable
que la vida enlodó.
Se ahoga en la angustia
¡ni un recuerdo evoca!,
que su pena de loca
la ternura mató.