La noche habla bajo y tan bajo escucha
un brote de hojas y un rumor de tumbas.
La noche conoce las huellas del día,
los huecos del aire y el yugo del sol.
La noche es solemne, cómplice y adulta,
confesión amarga y verdad profunda;
custodia y misterio del placer amante,
guarda bajo llave la sed del amor.
La noche en Buenos Aires es arte y es pelea,
un trago en cada esquina,
provocadora y bella.
La noche en Buenos Aires es trágica y es tierna,
cansada como un carro,
sentimental y eterna.
La noche en Buenos Aires es magia y es dolor,
luz verde para el alma,
el vuelo y el temor.
La noche en Buenos Aires se enferma de emoción,
resiste como un tango
y existe como Dios.
La noche protege la paz y los sueños,
un acuerdo turbio y un pibe durmiendo.
La noche cobija la estrella de plata,
un presagio negro y un ángel azul.
La noche es oscura como su lamento
y olvidó en la luna su farol despierto.
Se abraza en la cama al reloj del cuerpo
y al viento del tiempo, sin norte y sin sur.