En un bulín, cuatro velas
alrededor de un cajón,
en el cajón una muerta
y una imagen del Señor.
Afuera, una noche oscura
de silencio aterrador
y, en el bulín, Juan Malevo
más torvo que nunca
llorando su amor.
Vida cruel y cobarde,
te has ensañado en mi mal
y no me das ni lágrimas
pa' poderla llorar.
Vida maula y canalla,
traicionera y feroz,
me has basureao el alma,
¡y me dicen que hay Dios!
En el bulín, las velitas
apenas sí dan ya luz,
pero el sol, por una hendija,
se filtra hasta el ataúd.
El sudario de la muerta
de blanco se ha hecho punzó,
por la sangre del malevo
que, en duelo de fiera,
se abrió el corazón.