Cuando veo esa luna grandota
que trota y que trota las calles del sur.
Me parece que vuelve mi viejo
con su catalejo
siguiendo la luz.
Y su voz es el tiempo que pasa,
sus manos, la casa
que, ayer, levantó.
Me conmueve su traje gastado
y ese pan honrado
que no claudicó.
Y sé que mi viejo
son miles de viejos.
Un río invencible
forjado a sudor.
Levantaron chispas
en las madrugadas.
Hicieron la patria
de prepo y con sol.
Y sé que mi viejo
y todos los viejos
nos miden el alma,
nos piden fervor.
Pensemos en serio,
no hagamos macanas
que el tiempo del “verso”
se nos terminó.
Cuando veo el país que ha quedado,
cruel y maltratado por la desunión.
Me parece que vuelven los viejos,
que frente a su espejo
les pido perdón.
Sí. Perdón por lo poco que hicimos,
por lo que destruimos en la cerrazón.
Y perdón por el tiempo gastado,
por haber rifado sin fe el corazón.
Primer Premio Certamen "De Boedo al Mundo".