Me quedan más preguntas, no se vaya
y explíqueme esas cosas que no entiendo,
por qué la vida llega y no se ensaya,
por qué confundo el paso con el tiempo.
Quisiera que me diga en un plumazo
cómo es perder el aire en pleno vuelo,
cómo es ahogar el cielo con los brazos,
cómo es morir con dieciséis y un sueño.
Preguntas en el viento
librando su batalla desarmadas,
si el arte es la mentira de los locos,
cuál es la realidad imaginada.
Preguntas en el viento
buscando algún tesoro en la basura,
pintando una sonrisa alucinada
a tanta insistidora noche oscura.
Por qué la lluvia moja lo intangible,
por qué los sinvergüenzas siempre ganan,
por qué buscamos tanto lo imposible
y al cabo las palabras nunca alcanzan.
Por qué el silencio fue la melodía,
la espera fue la foto que faltaba,
mi madre fue mi hija en su agonía
y el beso fue el adiós que me dejaba.
(Coda)
...la vida es un cinismo literario que tiene por respuesta otra pregunta.