Qué gusto a dolor
hay en las sombras
de la calle dormida.
Qué color misterioso
tiene la esquina
que vivió mi amor.
Lento mi paso
por veredas del fracaso
sabés que no están sus brazos
ni el beso en el escalón.
Qué gusto a dolor
tiene las cosas
que me hablaban de amor.
Aún muerde tu mentir
y me parece oír
aquel te quiero.
Retornás en las sombras
que se asombran
al verme llegar.
Aún muerde tu mentir
y la calle feliz
me condenó
a seguir por la vida
tragando saliva
con gusto a dolor.