Me llaman sensación, voy
por la esquina;
soy la testarudez de tu
rutina,
la diva de pasquines y
noticias,
la flor de las primicias,
la novia de Gardel.
Me apodan en salones
decorados
que huelen a champagnes
descorchados
en donde la mentira se
fuma, mientras mira,
que el mundo distraído
yira, y yira.
Soy el hambre del enjambre,
soy la peste del terrestre,
soy la sangre derramada,
soy el costo de algún mal.
Eufemismo del cinismo
que lacera en la vidriera
y ese olvido en la vereda
que revuelve su desdén.
Me baten sensación pero
está claro
que soy la realidad hecha
descaro,
recurso salvador de
comediantes,
bastón de delirantes, el
gol que no va a ser.
Y no es casualidad la
nueva usanza
de darle a mi sentido una
mudanza
se vuelve indiferencia la conciencia
y brotan como yuyo miedo y
violencia.