Ya voy pa’viejo,
cuarenta inviernos
van encorvando
ya mi cabello
se va a blanquear
con esa nieve
de la vejez...
¡Ah, quién tuviera
veinte años menos!
Y quien pudiera,
mi viejo barrio,
vivir de nuevo
todo el plenario
de mi pasado,
de mi niñez...
Recuerdo aquel boliche
refugio de la barra.
La tejedora
melancolía
tejió su encaje
de grises penas,
y aquellas horas
de charlas buenas
todas se fueron
rumbo al dolor.
La misma pena
del guitarrero
que de un hachazo
perdió sus dedos.
Siendo por todos
mis años mozos...
¡Tiempo dichoso!
¡Años de amor!...