Y siempre igual; con sus luces mortecinas.
Un cigarrillo y café para esperar.
Ruido de dados, palabras con sordina.
Y una esperanza rodando en el billar.
Es siempre igual, todos los sueños sentados.
Sed de llegar, sed del que no pudo ser...
Y siempre igual, el teléfono ocupado.
Express... marche un cortado
oh, Mozo... ¿Cuánto es?
Espera, que se acodó en la mesa,
con triunfos que tardan en llegar.
Fracaso, que pinta una cabeza
con canas, así no sueña más.
Pitada, con pretensión de beso...
recuerdos con nombre de mujer.
Poeta, yo también hice un verso.
¡El verso que nunca le diré!
Vuelvo al café, ya no soy aquel que era;
tal vez los años, cansancio, o qué se yo.
Vuelvo al café y en su mesa de madera
no ha de emprender nuevos viajes mi ilusión.
Y es siempre igual; todos los sueños sentados.
Un nuevo autor que anda en busca del laurel,
y siempre igual; el teléfono ocupado.
Express... ¡marche un cortado!
Y Mozo... ¿Cuánto es?