Somos una canción, así de breves.
Una canción de todos y de nadie.
Esa canción que alguien olvida y deja.
O la canción que otro recuerda y trae.
Somos un polen que en el viento viaja.
Y una insólita flor habrá de amarnos.
Vagamos por el aire y por el tiempo,
atónitos de luz y enamorados.
Todo el temblor si de vivir se trata.
Y en cada instante un algo de infinito.
El tiempo está, no pasa, nos contempla.
Nosotros sí, pasamos y vivimos...
Más allá de los graves almanaques.
De la edad, de lo arduo del camino.
Cuando ya nuestra voz no pueda oírse.
Quedarán, del amor que florecimos:
los hijos, las semillas y los cantos.
Tras esa eternidad que perseguimos,