El curda

¿Qué importa que digan que soy curda viejo?
¿Qué importa que charlen, que borracho soy?
A nadie, a ninguno le importan mis penas,
Ni tampoco a nadie, doy explicación.
De todos, el murmullo yo escucho el zumbido
Pero, francamente, ni cuenta me doy,
Y voy por la vida matando las horas
Con restos de amigos, tabaco y alcohol.

Y en la noche tristona y fulera
Que en algún mostrador deje el alma,
Cuando el cuerpo del curda, esté en calma
No le traiga el chusmaje, una flor.
Ni que venga llorando falsías
Sobre el cuerpo del curda, que inerte,
Si broncando se va de la vida
No precisa consuelo en la muerte.
Y que el resto de amigos que queda
Cuando a mi alma la extinga el veneno,
Con un tango despidan al curda
Pa´ que llegue bailando al infierno.

¿Qué importa que digan que soy curda viejo?
¿Qué importa que charlen, que borracho soy?
Si nadie en la vida me tendió una mano,
Y mi confidente fue siempre el alcohol.
¿Por qué he de confiarle mis penas a nadie?
Ni andar por la vida con otra ilusión,
Que matar las horas entre trago y trago
Que es la vida un tango, machazo y varón.