Lobo

Me gusta Buenos Aires cuando llueve y está gris
su corazón de marquesina
brillando en una calle que sin duda no es París
por más que la ilusión se le haga encima.
Camino entre las sombras sin saber adónde ir,
la Luna sangra en una esquina.
Soy uno y soy ninguno y casi siempre vuelvo en mí
cansado y con heridas de otra vida.
De tanto ladrar tangos en los bares,
aquellos de la Luna y su Misterio,
quedé pegado al yeite de la sangre
y una bala de plata es mi desvelo.
Mejor seguir soleando por las calles,
que ser peor que tu peor recuerdo.
La Diosa ya salió, vino a buscarme,
y soy este desgarro en el silencio.

Me gusta Buenos Aires cuando llueve y está gris
porque no hay Luna y no es de día.
Los dos entreverados en un sueño con esplín,
milagro de maconia y poesía.
Me late un punto aparte acá en la zurda, justo ahí,
donde la calle se termina.
Asfalto hecho con hambre de la noche por venir
y puede, sin querer, ser la vencida.