Marginal

El tango es como la mística
del áspero vino tinto
y el sedoso terciopelo,
la calle que rompe el cielo
la luna que muerde el borde
de un oscuro paredón.

Me encanta la musa rea
del aire que empuja el viento
y toca los fueyes sucios,
me encanta el encantamiento
del aire azul de la noche
al filo del corazón.

Camino por los costados
buscando talvez el alma,
emerge una flor de fango
que ignora todo el dolor,
el resto son barrios bajos
de colores decadentes,
destellos de soles fuertes
mezclados con el alcohol.

Las márgenes suburbanas
contra el cielo y la basura
configuran la cintura
del conurbano feroz.
Tan sólo queda una mueca
y un fragor desangelado
contra el fiero descampado
y el desalmado hormigón.