El último round

Cuando ya los años se te van juntando
y sentís la palma de vivir tirando.
Cuando ya los sueños no tienen polenta
y sumando ausencias se te va la cuenta.
Cuando ves que pasan suspirando al lado
dos que se prometen lo que vos no has dado,
cuando te parece, al doblar la esquina,
que ya no te junan, como ayer, las minas.

¡Qué bronca!
Ver que la vida se apura
en cada cacho de sol
en cada noche de amor,
en cada curda.
¡Qué bronca!
Saber que el tiempo se va
y abandonar la pelea,
antes del último round.

Cuando en el estaño, ya sin un amigo,
masticando un tango te quedás dormido,
hasta que se juega la ultima mano
y el patrón sacude la tapa del piano.
Cuando ya ni un perro pasa por la calle,
vos seguís pendiente de cualquier detalle
y vagás buscando restos de ternura,
como los cirujas entre la basura.