Luna curiosa

Que mufa rante y fulera se te ha pegao Buenos Aires
ya no perfuman los tangos las calles de la ciudad,
se intoxicaron de ruido las pebetas fabriqueras
y la música importada lanza su grito triunfal.
Los zorzales de alto vuelo y las calandrias canoras
que ayer cantaron al mundo tu musa macha y sensual,
están con las alas rotas aguantiñando la mala
al calor de una cantina, allá por La Paternal.

Y al paso de las nubes la luna curiosa
dispara sus flashes sobre la ciudad,
buscando quien sabe figuras añosas
de un tiempo de tango que no existe ya
y cuando la noche agoniza en el alba,
y la gente pobre sale a trabajar,
en ese misterio que envuelve las cosas
va muriendo un tango en el arrabal.

Que mufa rante y fulera se te ha pegao Buenos Aires
te achacaron de culata el alma sentimental,
los piratas de los ruidos te oxidaron el alma
y el tango sufre su pena en un rincón olvidao.
Yo... que rajé los tamangos en la lírica lunfarda
voy a darte una sentencia que no te puedo ocultar:
El día que no te cante un zorzal con su guitarra,
serás cemento y acero solamente... Nada más.