Pobre Fanfán

Era allá a lo lejos, sobre un viejo desván
en un invierno frío y gris.
La luna del espejo
reflejaba el celofán
del agua, que rodaba
con su suave desliz...

Una tarde opaca, que lloraba su gris,
al fuego del desván, llegaste.
Te llamé Fanfán,
y eras como el pan,
chiquilla de las calles de París...

Comedia de candor,
jugada sin querer,
que fue tan manso tu amor
y tan pobre, mi ayer,
que partiste...

Por esas calles, mi rubia
ilusión, sin afán,
sola y triste...
¿Nieve?... ¿Lluvia?...
Pobre Fanfán...

Todo fue allá lejos, y hace tanto,
tal vez,
que bien pudo no ser jamás...
Mezclabas con el llanto
de tu dulce timidez,
las risas y el encanto
de algún sueño fugaz...

Hoy evoco el tiempo
del minuto feliz...
Hay un desván...
y está lloviendo.
Cosas que se van,
como tú, Fanfán...
Chiquilla de las calles de París…